Идут своим путём,
У них забот, что тень растёт,
И что башмак натёр.
В их спинах холодок пещер,
И дрожь плюща в руках,
Им лишь бы вяленых вещей
Запас не иссякал.
Им к ночи просушить бы плед
Да отыскать родник,
Не до кого им дела нет
И никому до них.
И скоро первый снег пойдёт,
Не может не пойти,
Чтоб всякий след и всякий лёд
Непрочный замести,
Ведь этот путь, который твой,
Такой лишь оттого,
Что никогда никто другой,
Не встанет на него.