Луна не скачет и не стонет,
А дремлет славно в небесах.
В тумане холм лесистый тонет.
Уж семь-пятнадцать на часах.

Темно, прохладно. Слабый ветер
Приятно трогает лицо,
Мы курим и дрожим. Как дети.

Пусть горизонт ещё пунцов,
Но уж расселся козодой
На волнах тёплого асфальта,
И филин, сделав в небе сальто,
Скользит над тёмною водой.

И сердце спит. И нет души
И даже в шее нету боли.
Слепое ощущенье воли…
Покоя… мягкой анаши…

Блестит река без берегов.
Полынью тянет из лугов.
Там вечером траву косили.
Мерцает призрачная высь…

Нехорошо, что есть Россия…
Всё остальное зашибись.