Оно, как чугунная тёмная дверца,
Ведущая в полную пламени печь,
При близком контакте может обжечь.

У старой шлюхи красивые ноги,
Они, словно тенистое дерево у дороги,
Живущее мощную,
Молчаливую жизнь свою,
Безразлично готовое
Каждому дать приют.

У старой шлюхи татуированная спина,
Она, словно маленькая
Победоносная война,
Освобождает от ответственности
Решительно всех,
Кто к ней прикоснулся,
Делает незначительным всякий грех,
А точнее, превращает его
В маленькое, пряное, ароматное благо.

Так китайский художник
Превращает рисовую бумагу
В зимний вечер
С розовым лучом поперёк стекла,
Полный тоски, пониманья
Что вся твоя жизнь текла,
Словно против света
Выбеливающего цвета,
Словно против ветра,
На скорости больше ста.

Словно не бывает добра,
В котором не скрыт порок,
Маленький теплый,
Пахучий, смешной сурок.
Добро без него внутри
Не больше, чем брошенная нора,
Руина мельницы,
Оставленная шахтерами гора.
В таких местах водятся призраки.

Они пожирают внутренности,
Крадут детей,
Складывают колодцы
Из высохших птичьих костей,
Переходят дорогу на красный,
Вдувают в глаза
Водителям сонный порошок,
Заставляют оглядываться назад,
Когда надо смотреть вперёд…

Закатный свет оглушителен,
Словно моторный рёв.
Закат похож на большое, красное,
Заглатывающее путников существо.
В закатном свете
Содержится много смерти.
Фактически смерть и есть,
Составляющее его вещество.
____~~____