Я наблюдал "Обряд сжигания цветов".

Представьте себе большую горную равнину, окруженную снежными пиками. С гор сползает тяжелый, по средеземноморски живописный лиственный лес. Конец августа. Дрожат паутинки в развилках ветвей. Тёплого оттенка луна освещает огромное поле, покрытое крупными цветами, похожими на массивные желтые пионы.

И вдруг все цветы разом вспыхивают масляным косматым пламенем, взмывают в ночное небо, поднятые собственным жаром, и ветер несет весь этот поток пламени туда, где из долины, вытекает широкая медленная река. Я боюсь, что вспыхнет лес, но понимаю, что обряду много тысячелетий, что пылающие цветы - продукт усилий сотен поколений заботливых селекционеров. Первые из них пришли сюда в косматых шкурах, волоча за собой громоздкие сани с полозьями из клыков мамонтов.

Какое-то время из долины словно вытекают две огненных реки. Первая течет в небе, извиваясь между вершин, вторая течет по земле исчезая среди подножий. Пламя верхней реки отражается в нижней. Я пытаюсь представить себе, как должны работать восходящие потоки, чтобы создать именно этот эффект. Анжела говорит мне: "Перестань думать, просто смотри". Я просыпаюсь.