Когда я только учился писать,
Мои тексты были мне ближе.
Как нездоровые питомцы,
В чьих слабостях я почему-то повинен.

Я постоянно возился с ними,
Переписывал снова и снова.
Когда один из них становился
Минимально силён и жизнеспособен,
Я испытывал мощное чувство гордости,
Которое полагал тогда
Единственной достойной наградой
За долгую, кропотливую
Литературную работу.

Теперь я больше не испытываю этой гордости.
Мои тексты появляются на свет
Сильными и жизнерадостными.
Они как здоровые крупные щенки,
Не нуждающиеся в заботе и особом внимании.

Эти зверушки сразу выбегают во двор,
Где очень часто оказываются сильней,
Веселей и пушистее
Чьих-то ещё питомцев.
У моей стайки есть своя обширная территория,
На которой она резвится
Среди сочной травы и птиц.

Теперь я похож
На хозяина моего любимого бара, Дэйва,
Счастливого обладателя восьми собак.
Дейв участвует в жизни своих зверей,
Он любит их, защищает и кормит.
Но он им не мамочка,
Он вожак своей разношёрстной стаи.
Наверное, поэтому
Все свои ранние тексты я знал наизусть,
А нынешние читаю по бумажке…